第一回合成功(2/2)

    紧绷了一夜的心弦，忽然就松了一点点。我吹熄灯，抱着微凉的空盅重新躺下，将它轻轻放在枕边。

    “秦护卫，今天这个……是酒酿圆子。可能……味道有点特别。”我尽量说得委婉，“你跟殿下说，若是吃不惯，就别勉强。”

    这不上不下的感觉更磨人了。我拧着眉头，不死心地又往盅里瞅了一眼。

    “是。属下告退。”他依旧言简意赅，提着食盒离开。

    品相实在谈不上好。

    我看着锅里浮浮沉沉、卖相堪忧的“作品”，眉头拧成了疙瘩。

    是味道尚可？还是……这份在糟糕时日里依然送到的、笨拙的心意，尚可？

    早上出门时，天上的云层压得很低，灰蒙蒙的。

    空……空了？他吃完了？

    我一愣。

    窗外的夜色很沉，但心里某个地方，却好像被这点微小的、洁白的东西，轻轻照亮了一角。

    不是觉得做圆子难，是觉得心里堵得难受，像压了块石头。外面的风雨，我够不着；里面的关心，似乎也做得一塌糊涂。

    看了好一会儿，我才把它小心地夹进昨夜翻看的那本书页里，正好夹在关于“水能载舟”那一章的旁边。

    今日的木牌上写着：“便民讲席——工时工钱怎么算？”

    心里那点七上八下的忐忑，“噗”地一下，像被戳破的气球，瞬间泄了一半。可随即又有点拿不准：是实在不好吃硬着头皮吃完的，还是……真觉得还行？

    “要是干到一半，东家说活不行，不让干了，那前面干的算不算工钱？”

    来听的人果然比前两天又多了一些，大概有一二十个，围成了密实的一圈。

本章已阅读完毕(请点击下一章继续阅读!)

    “就这些吧……”我把这碗‘残次品’装进白瓷盅，声音有些发涩，“好歹……是份心意。”

    我盯着那两个字，看了许久。

    我沉默地拿起漏勺，在锅里挑挑拣拣，勉强捞出一小碗看起来稍微像样点的圆子，又舀了点汤汁。

    这一夜，我在屋里坐立难安。

    梆子响过不知道几遍，云枝轻手轻脚进来，手里捧着那个熟悉的白瓷盅：“小姐，门房刚送来的，说是晋王府还回来的。”

    花瓣很轻，几乎没有重量，却似乎带着一点阳光晒过的干燥香气。

    “……真难。”我放下勺子，声音低得几乎听不见。

    上午的忙碌和那种被需要的充实感，暂时驱散了心头的阴霾。可下午一回到府里，刚迈进厨房，那点充实感就被打碎了。

    心烦意乱之下，我尝了一口刚捞起的圆子。外面的糯米皮有点夹生，里面的心还没熟透，酒酿的酸味冲得人皱眉。

    酉时，秦义的身影出现在门口时，我递过炖盅的手都有点犹豫。

    第三日。

    只是那背影，在沉沉的暮色里，似乎也染上了一丝凝重的气息。

    我捏着勺子的手，瞬间有些冰凉。

    讲的内容更具体，也更贴近这些人的生计。我们特意请来了坊里一位曾做过账房、也帮人打过工钱官司的老书吏，方伯。老人家须发花白，说话慢条斯理，眼神却清明。

    等云枝出去，我才磨磨蹭蹭过去揭开盖子。里头刷得干干净净，空荡荡的。

    内心：他看着这破圆子……肯定更烦。

    哎？

    有木匠、漆匠、拉坯的陶工，还有几个在染坊干活的女工。他们听得极其认真，不时有人发问。

    那个昨天蹭听的半大少年，今天竟然带了块破石板和石笔，蹲在最前面，一笔一划地跟着画简单的数字和记账符号。

    合上书，我摸了摸光滑的盅壁。

    方伯捻着胡须，听完一个，点一下头，然后才不紧不慢地开口，讲的不是大道理，是实实在在的行规、惯例，甚至前些年官府判过的几个类似案子是怎么说的。

    我和明月就在一旁帮着补充，也忙得口干舌燥。

    “尚可。”

    外头砸门的烂菜叶、木匠小哥眼里的光、锅里那堆歪瓜裂枣的破圆子……乱七八糟的念头在脑子里打架。拿着空盅在桌上磕来磕去，觉得这夜长得没边了。

    我雄心勃勃，想挑战一下酒酿圆子。

    正想捞几个尝尝，云枝小跑着进来，脸色有点白，压低声音说：“小姐，外头……外头好像不太对。我方才去门房，听赵伯跟人嘀咕，说晋王府后巷那边，聚了不少闲汉，还有人往府门上扔……扔烂菜叶子。”

    盅底好像粘着个东西，白纸叠的，不仔细看真瞧不见。

    秦义接过盅，神态与往日无异。

    锅里那些不成形的圆子，此刻看起来更加糟心。外面已经闹成这样了吗？他……他现在就在那扇门后面，听着那些污言秽语？

    只有这两个字。没有提及外面风雨，甚至没有一个多余的语气词。

    “那东家要是说‘管饭不算钱’，这饭钱到底该不该从工钱里扣？”

    结果，从第一步就开始不顺。糯米粉和水的比例没掌握好，面团不是太稀就是太干，搓出来的圆子大的大、小的小，奇形怪状。自制的酒酿好像也有点发酵过头，闻着酸味重，甜味怪。

    我用手指抠出来，展开。纸上就俩字，墨迹黑得扎实，笔划力道大得快把纸戳穿，可又收得死紧：

    “放着吧。”我蔫蔫地说。

    尚可。